Os amigos do poeta

- Poeta, porque esta sozinho sentado?

Cabisbaixo, tão triste calado...

Porque choras?

Não eis tu, a eterna criança?

Sempre cheio de esperança?

E alegria, foi embora?

Cadê o brilho no olhar?

E seu sorriso, onde está?

Poeta, o que aconteceu?

Fica ai sozinho a esmo,

Você nem parece o mesmo,

E o poeta, morreu?

- Entre folhas e espinhos,

Falava meigo e baixinho,

Ao poeta, uma flor.

E na árvore bem ao lado,

Peito amarelo, estufado,

Um sabiá retrucou:

Como um maestro regia,

E em som de melodia,

Cantarolando falou:

- Levanta, levanta a cabeça poeta,

Me diz que tristeza é esta?

Cadê o cancioneiro do amor?

Veja a flor pobre coitada,

Entre espinhos sufocada,

Passa calor, chuva e frio.

E o orvalho da madrugada,

Deixa ela toda molhada,

Só em ver, eu me arrepio.

Dorme em pé não reclama,

Seja no seco, na lama,

Vem o sol quente, e lhe abrasa.

Além de viver tão pouco,

Às vezes chega um louco,

Arranca-a e leva pra casa.

Eu vivo de galho em galho,                                                                                       

Corto caminho, faço atalho,

Para escapar das pedradas,

Sem contar que meus filhinhos,

São levados dos meus ninhos,

E eu não posso fazer nada.

Mesmo assim, vivo a cantar,

Como a flor sem reclamar,

E você, por que reclama?

- Se diz mesmo meu amigo,

Escuta o que eu te digo-

E o poeta declama:

-  É duro viver entre espinhos,

E perder os seus filhinhos,

Sem nada poder fazer;

Mas eu queria não ter cama,

Viver entre espinhos, na lama,

Pra ela vir me colher.

Não importa se eu morreria,

Mas eu teria a alegria,

De ter os carinhos dela,

Mesmo que fosse em um vazo,

Pequeninho, bem raso,

Pendurado na janela.

Ou que eu fora um sabiá,

Voar pra lá e pra cá,

Sem rumo sem direção.

Melhor fugir das pedradas,

Que fugir destas flechadas,

 Que acerta o coração.

Meu coração está ferido,

Estraçalhado, partido,

Sangrando de tanto amor.

Me diz, não é pra chorar?

Minha flor meu sabiá,

Meu sabiá minha flor.

Você sabiá, é o mastro da floresta,

E se a flor morre, há quem contesta;

A flor não morre, vira perfume.

Seja nos jardins, nas floretas,

As borboletas lhe fazem festas,

E  beija-flor que se assume.                                                                 

 Uma mistura de cores,

Surgindo entre as flores,

São elas as borboletas

E no embalo do amor,

Surgia  um beija-flor,

No ar fazendo silhuetas.

Não ouviu o sino bater

Ontem ao entardecer,

Assim que a noite caiu?

A minha tristeza é esta,

Pois o amor do poeta,

Naquele instante, partiu.

Quem do poeta é amigo,

Façam silêncio comigo,

Dividam comigo esta dor.

Clamem ao onipotente,

Pra que Ele mande novamente,

O amor que de me levou.

A flor ao ouvir isto murchou,

O sabiá se calou,

E o poeta ficou mudo.

As borboletas pousaram,

Os beija-flores não voaram,

Fez-se um silêncio profundo.

Francis Gomes