Aos assassinos da natureza

Tela de minha terra viva

Quando deixei minha pátria,

Levei comigo uma tela pintada

Com as imagens, cores e sons de minha terra,

Para que ninguém roubasse isso de mim

Se não a morte.

Ao centro da tela

Uma mata virgem,

Um por do sol,

De olhos vermelhos e lágrimas douradas

Despedindo-se do dia que vai dormindo

E da noite que começa despertar,

Aos cantos dos pássaros que

Cortam o céu de asas abertas

Procurando o aconchego noturno das árvores.

Em um canto da tela

A lua desponta por trás da serra,

Se espalhando pelas estradas de terra batida.

Pirilampos voam por entre as folhas,

Parecendo mines estrelas ao nosso alcance.

Sapos cantam a beira do rio

Do meu rio Carius,

Que sorri em forma de corredeiras

Rumo ao mar.

No outro canto da tela,

A noite dorme,

Os pássaros anunciam a alvorada.

O sol com seus olhos de fogo,

Fere a terra,

É o dia que acorda.

Em mais um canto da tela

Crianças pulam no rio de águas claras

Nadam parecendo piabas

No meu rio, Carius,

Aos sons das mulheres batendo

Roupas nas pedras,

Eu sou uma destas crianças.

Um dos cantos da tela deixei em branco

Para pintar quando eu retornasse a minha terra.

E retornei.

Vinte anos depois. E chorei, chorei muito.

Preferi deixar em branco

O canto da tela que faltava pintar,

Para não pintar a morte de minha terra.

Sem mata virgem,

Sem pirilampos,

Sem pássaros a cantar na alvorada,

Sem rios, nem estradas de terras.

As únicas coisas que restaram,

O sol, e a lua porque os homens

Não puderam tocar.

Até  o meu céu estrelado,

O embrulharam em um manto preto.

O sol embrutecido fere a terra nua sem compaixão

Toda cheia de estrias.

E a lua chora nos lugares ocultos,

Para ninguém ver sua tristeza.

Fiz bem em pintar a tela de minha terra

Ainda viva.

Francis Gomes